Un Florilège de Poèmes
Le Poète épanoui
Réflexions du poète sur son art et sa vocation. · 23 poèmes
23 poèmes — page 1/2
Cantal blues
Pèlerin cherchant un monde idéal,
J’ai marché sur les routes de France.
En chemin, j’ai découvert le Cantal,
Ecrire pour être
Au gré des saisons, les ans s’écoulent,
Des belles années offertes au temps,
Des jours de brise, des jours de houle,
Intermède poétique
La plume du poète quitte son écrin,
Elle va se produire sur le blanc parchemin.
Et tel un artiste avant son numéro,
L’automne de ma vie
Dans les strates de ma mémoire,
Ils sommeillent les souvenirs,
Archives privées de mon Histoire,
L’Écriture Passeport de l’Expression 1
À l’École communale de mon village Charentais,
Je m’appliquai à former les lettres et à composer des mots.
L’Écriture sur les lignes était plutôt « descente et montée »,
L’Écriture Passeport de l’Expression 2
J’aime écrire et comme je le confesse dans le titre, l’Ecriture, c’est le passeport de l’Expression.
J’ai plaisir à me souvenir, à me raconter, à faire vivre ou revivre pour que l’image demeure. Si je suis gentiment taxé de rêveur, de romantique ou d’avoir la tête dans les étoiles, cela ne me froisse pas, car pour trouver un équilibre dans ce monde qui se déshumanise, j’ai besoin de rêver, de retourner à mes racines, d’écrire ce qui est beau, nature et sincère.
Ma seule ambition, me faire plaisir et faire plaisir à celle ou à celui qui, dans ce rêve, se reconnaît.
La guinguette à Marco
Le soleil s’endort, il baisse le rideau,
Les étoiles se lèvent, guillerettes.
On s’éclate à « La plume de Marco »,
La plume du poète
Le poète trempe sa plume et se met à l’ouvrage.
Il gribouille sur le papier l’essence de sa méditation.
Des mots ajoutés aux mots, des ratures et des gommages,
La Plume et le Képi de Marco
La Plume de Marco a une passion pour l’écriture.
Elle compose au gré de son inspiration.
Chaque poème est pour elle une aventure,
La tête et les jambes
Je suis un bon petit poète
Qui marche beaucoup dans sa tête,
Chaque pas est un air de fête,
Le temps d’une rose
L’enfant joue dans le grand jardin de l’insouciance.
Il est la pureté, le printemps, une fleur à peine éclose.
Il est la vie, l’Amour, la tendresse et l’innocence,
Lui
Quand, à jamais, mes yeux se fermeront,
Peut-être à midi, peut-être à minuit,
Tous ensemble les anges chanteront,